Nichts ist schlimmer als die Zeit,
in der du nach brauchbarem
Material suchst –
da sitzt du im Schneidersitz
vor dem Laptop, deine Knie
fliegen dir um die Ohren,
dein Rückgrat
ein durchgenudelter Stoßdämpfer,
Zahnschmerzen rechts hinten,
Schorf auf der Brille,
und dein Hirn nichts weiter
als ein Ameisenhaufen umzingelt
von einem Waldbrand.

Die Stunden der Nutzlosigkeit
ziehen sich endlos, während
du dir ein Glas nach dem andern
reinkippst und darauf hoffst,
eine neue Musik zu finden –
und ja, die richtigen Worte,
die richtige Musik
zur richtigen Zeit
und du besitzt die Kraft
eine neue Rasse zu erschaffen.

Dummerweise aber
vergehen die Worte,
die Musik, die richtige Zeit,
manchmal über Nacht,
und alles bleibt wie es war.

Schreiben ist bisweilen gemeiner
als die gehässigste Sadistin:
Gute und brauchbare Poesie
muss eben mehr sein
als eine 08/15-Blümchennummer.

Was bringt dir eine Zeile,
die dich nicht spüren lässt,
dass ich dabei gekotzt
oder abgespritzt hab?

Fade wie die Massenfütterung
in einem Swingerclub, überfluten
uns die großen Verlage mit dem,
was ihrer Ansicht nach
die kulturelle Essenz dieser
Republik darstellt –
kein Wunder also,
dass die Kids kein Bock
mehr haben ein Buch
in die Hand zu nehmen.

Vielleicht beginnt es damit
den Teenies klarzumachen,
dass auch Goethe manchmal
einen gelben Fleck in der Hose hatte,
das selbst Brecht nichts weiter ist,
als die verglimmende Fackel
eines aussterbenden
Bildungsbürgertums
und das echte Poesie
zum Anfassen ist und so real
wie ein Sonnenaufgang
oder Krebs oder
die Pille danach.

***

Ich bin überzeugt, es gibt noch einen ganzen Haufen von außerordentlichen Dichtern, die auch von den Kids verstanden und verschlungen würden, wenn man den Dichtern und den Kids eine Chance dazu gäbe. Macht aber kaum einer. Und deshalb jetzt, weil es einfach verdammt nochmal gesagt werden muss:

Eins für Suhrkamp & Co.

Also, ich muss schon sagen,
das mit den Gedichten –
die habt ihr ja völlig
auf den Hund kommen lassen;
dabei habt ihr euch nicht mal
sonderlich Mühe gegeben,
habt die Karre einfach eingemottet,
habt den Schlüssel weggeschmissen
und seid weggegangen –
die lyrische Elite
ein weißgekacheltes Luxusscheißhaus
ohne Kratzer Punkt und Komma.

»Du schreibst Gedichte?«
»Jep.«
»Ah, kein Wunder, dass du so einsam bist –
interessiert ja keine Sau.«

Ja, warum eigentlich,
wo sich doch alles um Gewinnmaximierung
und Dividenden dreht?
Ein Gerät, das nur mit Suahelikenntnissen
zu bedienen ist, tausch ich ja auch um
oder schaff’s mir gar nicht erst an –
und im TV läuft ein Realityformat
nach dem andern:
Richter, Gärtner, Kontrolleure,
brüllende Ehemänner,
keifende Mütter,
tollwütige Teenies,
schreiende Alkoholiker,
wimmernde Weicheier
und Schrotthändler und Maler und Lackierer,
Abrissbirnen, Schiffsfriedhöfe,
Panzerfriedhöfe,
Containerhäfen, Flughäfen,
Braunkohlebagger
und die größten Burger der Welt,
die die Werbung unterbrechen,
diesen Bumerang,
auf dessen vergoldete Wiederkehr
Millionen verwettet werden –
glaubst du ernsthaft, die PR-Fuzzis
betreiben den Aufwand
für die paar Peanuts vom Arbeitsamt?
Wen interessieren leere Portemonnaies?
Das Angebot bestimmt die Nachfrage,
noch immer – aber Gedichte?
»Igitt! Geh mir bloß weg damit! –
oder hier: erzähl’s meiner Hand …«

Dabei liegen sie auf der Straße,
massenhaft gutes Zeug –
nimm einfach deine eingebaute Kamera
und halt drauf, auf alles
was sich bewegt oder nicht mehr bewegt,
auf die Exhibitionisten und die Spanner,
die Ladendiebe, Bauernfänger, Steinewerfer,
auf die Samariter, Gutmenschen, Aasgeier,
die Bekloppten und die Schlauen,
auf die Polizisten und die Frauen
die deine Nächte im Wandschrank einschließen,
auf die Blinden und die Tauben
und den Mann, der mit einem Fingerschnipsen
die ganze Welt aus den Angeln heben könnte.

Aber bügel es nicht platt
(überlass das den Arschlöchern vom Fernsehen
oder den verhutzelten Säcken aus Stockholm),
ring ihm das Schwarze unter den Nägeln ab,
die faule Kartoffel auf der Fensterbank,
das Flüstern des Regens davor,
dass du niemals begreifen wirst,
den Schwachsinn, es überhaupt
begreifen zu wollen, und den Zwang,
laufend neue Fragen zu stellen
und nach Antworten zu suchen, bzw.
nach Antworten zu suchen,
ohne die richtigen Fragen gestellt zu haben –
denn das ist genau das,
was die Leute haben wollen,
zu merken, dass du genauso, oder
besser noch, ratloser bist
als sie selbst, dass du trotzdem
nach der Ritze in der Mauer suchst,
dabei dieselben Verrücktheiten pflegst,
dieselben Qualen leidest,
dieselben Zweifel mit dir rumschleppst
wie der nächste Mensch.

Und genau deshalb
gingen nach der Lesung
vor dieser Hauptschulklasse,
die gerade ihren Abschluss machte,
neun meiner selbstverlegten Gedichtbände weg.

Die Parallelklasse hatte weniger Glück –
deren Deutschlehrer wollte sich von mir
partout nicht in seine bildungsbürgerliche Pädagogik
pfuschen lassen, und was er, vielleicht, bei einem
oder zweien, mit Brecht nicht geschafft hat,
erledigt dann der moderne Literaturbetrieb:

»Du schreibst Gedichte? Na danke auch,
mir ist schon schlecht genug.«

***

Und doch gibt es immer wieder Wunder und Einzelkämpfer im Dickicht einer fiebrigen Oberflächlichkeit, Verleger wie Rodrigo Riedrich vom Acheron Verlag, die am Rande ihrer Belastbarkeit nach den blinkenden Nuggets am Bodensatz unserer Gesellschaft suchen, sie aufspüren und Bücher daraus machen, die jeder lesen und jeder verstehen kann und die dir weitaus mehr geben als das Gefühl, cleverer zu sein als der Typ hinter der Aldikasse – die Gewissheit, dass du nicht alleine bist in deinem Sumpf voll Ratlosigkeit, und dass es Menschen gibt, die sich trotz aller Nackenschläge die Liebe und das Staunen und die Neugier bewahrt haben. Denn schließlich stellt, wer neugierig ist, Fragen; wer Fragen stellt, sucht nach Antworten; und wer auf der Suche ist, befindet sich auf dem Weg. Und wenn der Weg das Ziel ist, ist jeder Tag ein gottverdammtes Geschenk!
Rock ‘n‘ Roll, Leute!

Deshalb: Bildung ist alles.

Aber erzähl das mal einem Fünfzehnjährigen, der jeden Tag besoffen oder bekifft auf’m Marktplatz oder in der U-Bahn rumhängt, sich die Pickel ausdrückt und nicht weiß wohin mit seinen dicken Eiern; dem die Lehrer sagen, er würde es sowieso zu nichts bringen, weil sie es selber zu nichts gebracht haben, außer zu gescheiterten Ehen, Magengeschwüren und verlorenen Idealen.
Und so geben sie die Bitternis ihres Scheiterns arglos weiter, weisen jede Schuld von sich und kehren den Dreck vor das Elternhaus des Unbelehrbaren, das zerrüttet ist von Gewalt, Alkohol und Niedriglöhnen, wo Begriffe wie Unkündbarkeit, sichere Pension und drei Monate Urlaub im Jahr anmuten wie ein Versprechen auf ewiges Leben.
Und mittendrin dieser Unglücksvogel, dem die Hormone gerade das Hirn zersetzen, dem Ehrgeiz ein Fremdwort ist, weil er ihn nie kennen gelernt hat, und dem sich letztlich kein anderer Horizont auftut als der, der ihm geboten wird.
Und so einem sag dann mal: DU bist Deutschland!

***

Johanna ist grad neun geworden,
ihre Barbie war heut beim Friseur.
Johanna denkt schon oft an Morgen,
das Spielen fällt ihr manchmal schwer.

Sie weiß halt, wenn sie’s jetzt versaut,
sitzt sie demnächst im falschen Zug –
schon den Kleinsten wird es eingepaukt:
Mittelmaß ist nicht genug.

Und weil kleine Menschen Mängel haben,
werden sie wie blöd durch ihre Schwächen geprügelt,
nach der Prügel selektiert und dann arretiert
und mit begrabenen Talenten ausstaffiert.

Ja, wir müssen besser sein,
besser sein,
stets in allem besser sein –
doch wird es besser sein
das Bessersein?
Da wird’s wahrscheinlich besser sein,
du schiebst dir gleich ’n Messer rein.

Inzwischen hat Johanna den Führerschein
und nach der Neunten abgebrochen.
Sie jobbt, in Mathe war sie immer stark,
als Kassiererin im Pennymarkt.

Das ist jetzt nicht unbedingt ihr Traum,
sie hätte so gerne Mathe studiert,
doch nach’m Sportunterricht, im Umkleideraum,
hatte sich Johanna in Chemie probiert.

Und das hatte ihr gleich viel besser gefallen
als dem Dativ und dem Genitiv sein Tod,
Simple Past, Simple Present und der ganze Scheiß –
wozu noch lernen, wenn man eh nichts reißt?

Wir müssen besser sein,
besser sein,
stets in allem besser sein –
doch wird es besser sein
das Bessersein?
Da wird’s wahrscheinlich besser sein,
du schiebst dir gleich ’n Messer rein.

Johannas Bauch ziert jetzt ’ne Narbe,
ihre Barbie geht heut wieder zum Friseur.
Ihre Tochter ist wie sie ein Mathegenie
und reiht fünf an fünf, weil ADS gestört.

Die langweilt sich täglich im Unterricht,
die Stimmen der Lehrer sind so weit entfernt –
nur ihr eigener Mund, der die Stille zerbricht,
bis an die Grenze unterfordert und abgetörnt.

Weil man Unruhestifter aber nicht toleriert,
wird Johanna in die Schule zitiert.
»Haben Sie’s schon mal mit Tabletten probiert?
Das bessert sich schnell wenn man das Kind sediert.«

Denn wir müssen besser sein,
besser sein,
stets in allem besser sein –
doch wird es besser sein
das Bessersein?
Da wird’s wahrscheinlich besser sein,
du schiebst dir gleich ’n Messer rein.

Zum ersten Mal freut sie sich auf Morgen,
in fünf Jahren kriegt Johanna Rente –
doch Johanna empfängt
viel schneller als sie denkt
das letzte aller Sakramente.

Jetzt steht Johanna vor der Ewigkeit
und reicht ihre Zeugnisse ein.
Die Antwort lautet: »Tut uns leid,
für den Job als Engelein
müssten Sie viel besser sein.«

Wir müssen besser sein,
besser sein,
denn in den Himmel kommt nicht jeder rein.
Wir müssen besser sein,
besser sein,
da brauchst ’n Zeugnis voller Zwei’n.

Ja, wir müssen besser sein,
besser sein,
stets in allem besser sein.
Doch wird es besser sein
das Bessersein?
Lass das mal lieber mit dem Messer sein –
das kann nur besser sein.

***

Was bleibt dir schließlich,
wenn dir nichts gegeben
und somit alles genommen wurde?
Eigentlich nur das Vergessen,
die absolute Brandrodung aller Erfahrungen,
und die Hoffnung, dass irgendwo
unter der ganzen Asche
ein Traum zum Vorschein kommt,
den du bisher übersehen hast.

Dabei gibt es Träume,
die fallen aus deinem Gedächtnis
wie Regentropfen in einen Fluss.

Es gibt Träume,
die sich in deinem Kissen
verheddern und flüchten,
sobald die Ampel auf Grün schaltet.

Es gibt Träume,
die du mit dir herumschleppst
wie schimmeliges Brot.

Es gibt Träume,
die so beiläufig und belanglos sind,
dass du dich an sie erinnerst
wie an das Einschalten einer Herdplatte.

Es gibt Träume,
in die du dich zurückwünschst,
weil sie dir etwas gaben,
was du mit offenen Augen nicht finden
oder nicht mehr herbeiholen kannst.

Es gibt Träume,
die wälzen sich durch den Tag
wie ‘ne doppelte Dosis Valium
unter ‘nem Mullverband.

Es gibt Träume,
die sind wie Songtexte
bei denen dir die Melodie
abhandengekommen ist.

Und dann gibt es die Träume,
die dein ganzes Leben
umdrehen können,
die in der Morgendämmerung
die eisernen Hufe und das
Kriegsgeschrei einer Kavallerie
über dein Kopfkissen jagen
oder durch den Vorhang schweben
wie die Klänge einer Sitar
über den heiligen Fluss.

Und du setzt dich auf die Bettkante,
voll von einer wachsenden Weisheit
und Kampf, greifst vielleicht
zu einem Stift, einem Blatt Papier
und schreibst möglicherweise
etwas wie das hier auf:

Bei jedem Schritt
durchzog ein Stechen meine Knie,
es war auszuhalten, aber
nicht besonders angenehm.
Wahrscheinlich hätte man es behandeln
können, die Aussicht allerdings
auf langwierige Therapien, zig Arztbesuche
und die notwendige Disziplin bei der
Medikation, führte mich kurzerhand
ins Krankenhaus, wo ich mir
beide Beine abnehmen ließ.

Der gewollte Verlust meiner Selbstständigkeit
war zu Beginn ein großer Gewinn:
Die Schmerzen waren endlich weg,
die Tage wurden freundlich und die Menschen
auch; das Arbeitsamt ließ mich in Ruhe,
ich bekam weiter mein Geld, wurde umsorgt
und konnte den lieben Gott
‘n guten Mann sein lassen.

Sich um nichts mehr kümmern zu müssen –
zwei Beine, die nun der Rollstuhl ersetzte,
schienen mir da ein verhältnismäßig
kleiner Preis zu sein.

Irgendwann aber fing es an zu nerven.
Für einen Umzug fehlte mir das Geld,
weswegen ich immer noch in meiner
alten Bude im ersten Stock wohnte.
Da das Haus keinen Aufzug besaß, kam ich
ohne fremde Hilfe also nicht vor die Tür.
Einmal, abends um zehn, nuckelte ich
ganz allein an meinem letzten Bier,
während eine unerreichbare Schönheit
mit einem Sixpack an der Tankstelle
gegenüber zu ihrem gut gebauten Mann
in ein noch besser gebautes Auto stieg –
und so waren es nicht zuletzt die Frauen,
die mir meine Behinderung madig machten.

Aber wie das in Träumen so ist,
hatte mich der große Unbekannte hinter
der Kamera beim nächsten Szenenwechsel
wieder vollständig restauriert.
Ich war zwar immer noch halb Auto,
halb Mensch, aber andererseits …

Also versuchte ich aufzustehen –
nichts.
Ich versuchte mit den Zehen zu wackeln –
nichts.
Meine Beine klebten am Rumpf
wie tote Regenwürmer,
während mein Herz damit begann
glühende Ameisen in die Venen
zu pumpen, bis ich endlich
den totalen Koller kriegte –
ich schrie, ich kreischte, heulte,
und es gurgelte und gärte aus mir heraus
wie aus der prächtigsten Jauchegrube.
Ich trommelte mit den Fäusten
all meine Wut und den in einer Million
Höllen angestauten Hass auf diese
leblosen Beine, auf denen zu stehen
ich mich so lange geweigert hatte,
bis ich wohl einen außerordentlich
guten Treffer landete, dass der
Schmerz hinunter in die Zehen und
wieder zurückschwappte –
für einen winzigen Moment erstarrte
die Zeit, ich, das ganze Universum –
der Rest war nur noch schierer Wille.

Wenn Schmerz leben bedeutete,
dann wollte ich mehr davon.
Ich drückte die Beine aus dem Rollstuhl,
zog mich am Türpfosten hoch:
Der erste Schritt, dann noch einer;
und noch einer –
ich torkelte durch die Wohnung
wie Pinocchio auf LSD,
aber ich wusste, dass es nicht
dabei bleiben würde.

An der Stelle
bin ich dann wach geworden …

Der Wulff im Schafspelz

***

Ob er jetzt bei mir durchklingelt? Ich hab ja extra meine Mailbox für ihn eingeschaltet und zusätzlichen Speicherplatz klar gemacht, damit er seine Entschuldigung gleich mit draufquasseln kann.

Die Grube jedenfalls ist gegraben. Bleibt nur noch abzuwarten …
Vertreiben wir uns die Zeit doch mit einem kleinen Gedicht:

Schiffbruch

Ich spüre den Wind
aus allen Richtungen wehen,
ich kam auf das Schiff
um am Steuer zu drehen.

Und ich ging in die Kombüse
zu Eiern und Speck,
schmiss alles in die Pfanne
und putzte es weg.

Danach dann ein Schnäpschen –
da lebt man und brennt!
Ich hab ihn ausgesoffen
und bin eingepennt.

Und ich träumte davon
der Käpt’n zu sein,
aber es scherte mich wenig,
und der Himmel brach ein.

Und die Wellen, die türmten
sich in schwindelnde Höh,
und die Winde, die zürnten
dem Narren auf See.

Der Mast nur’n Streichholz,
das Schiff lief auf Grund –
da lag meine Würde,
und Gott fragte: na und?

Beim Wachwerden schließlich,
wieder bei mir und klar,
schien mir dieser Traum ein
stückweit zu lebensnah.

Dabei hab ich sonst immer
und für alles ’n Spruch parat,
ich biete Lebenshilfe im Großformat
dem Wahren, dem Guten, dem Schönen –
ich tue auch Haare föhnen.
Ich bin ’ne echte Ressource.
Ich will ’ne zehnte Chance.

Denn jeder kriegt was er verdient,
und ich will gar nicht mehr als das,
ich will nur ’n bisschen leben,
und dazwischen noch irgendwas –
ich hab’s nur vergessen,
ich komm nicht mehr drauf …

***

Vielleicht sollte er sich nochmal bei seinem Springer-Spezi melden (hier scheint er ja doch nicht mehr anzurufen), der weiß jedenfalls am besten, wie man mit dem Wind segelt.

***

Re: Lieber Kai, wie komme ich wieder in den Wind?

Hallo Christian!

Dazu müsstest Du das Metier wechseln und Redakteur werden. Das Talent für Auflagen steigernde Stories brächtest Du auf jeden Fall mit. Von KT hab ich auch schon eine Bewerbung hier liegen.

Liebe Grüße, Dein Kai

PS: Die 100€ für Deinen Beitrag zu unserer 1414-Leserreporter-Reihe werden in den kommenden Tagen auf Deinem Konto eingehen.

***

Persönlicher Logbucheintrag Admiral Diekmann, 5. Januar 2012:

Wie einfach segelt’s sich im Wind,
von euch Quotenidioten!
Ihr Leichtgewichte der Geschichte
und Gegenwartsexoten!

Wie einfach segelt’s sich im Wind,
wo selbst Geier nur Veganer sind –
weder Fisch noch Fleisch,
noch Fleisch noch Fisch –
ich scheiß euch kalte Veggiesteaks
auf einen abbestellten Tisch!

Bon appétit!

Just a pin for our planetbowl,
just an unimportant tiny rest –
do you hear the sirens howl?
This my friend is not a test!

Der Feind ist im Anflug
und hat Motten gefrühstückt,
stumpfen Tod in den Bombenschächten
und den Mund voll Granit,
aber du hast die Wahl:
Du kannst dich im Keller verkriechen
mit deiner Stereoanlage, deinem Bedürfnis
nach Sicherheit, Werbejingles
und einem unbefristeten Arbeitsvertrag
zur Gewährleistung der Sklaverei und fressen,
was sie für dich vom Himmel schmeißen,
oder du gehst raus und kämpfst,
stellst dich an die Flak und ballerst
deine Überzeugung in die brennende Nacht,
dass sie dich am Arsch lecken können
mit ihrem Versuch,
dir den Schneid abzukaufen.

BÄNG! BÄNG! BÄNG!

Es regnet Versicherungsscheine
und zwielichtige Versprechen
aus der Mitte der Legalität,
gezinkte Wirklichkeiten,
Karamellbonbons und Wetten ohne Einsatz,
aber mit jedem platzenden Geschoss
kannst du ihnen klarmachen,
dass mit dir nicht zu spaßen ist,
solange die Rohre glüh’n
wie die Wolken über der Stirn
eines Wahnsinnigen.

Allein die Einsamkeit hinter dem Geschütz
ist manchmal schwerer zu ertragen,
dieser Gestank von verbranntem Fleisch,
der auf dich nieder… OH SHIT VERDAMMT!
Soeben habe ich einem Rettungshelikopter
eine kollaterale Breitseite verpasst!
Die Kiste schmiert brennend vom Himmel ab,
und die träge werdenden Rotorblätter
hören sich dabei fast an, wie das Wummern
der alten Bell-Hubschrauber,
die man immer in Vietnamfilmen sieht –

FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP –
BÄNG BÄNG – FLAP FLAP … BÄNG:
Ich sehe das Loch im Kopf meines Urgroßvaters.
Der kannte kein FLAP FLAP,
aber das KLAPP KLAPP der Hufe
bei Langemarck oder Ypern,
das die leichten Geschütze vor sich hertrieben.
Er hatte noch schnell einen Sohn gezeugt,
ehe er für seinen Kaiser den Arsch zukniff.

FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP –
BÄNG BÄNG – FLAP FLAP … BUMM:
Der aufgerissene Brustkorb meines Großvaters.
Auch darüber kein FLAP FLAP
das ihn rausgeholt hätte, auch
wenn das KLAPP KLAPP der Hufe inzwischen
nahezu verstummt war – dafür
sein zermanschter Schädel
unter der Gründlichkeit von Panzerketten.
Er hatte noch schnell einen Sohn gezeugt,
ehe er für seinen Führer den Arsch zukniff.

FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP –
BÄNG BÄNG – FLAP FLAP … KLICK:
Der Daumen meines Vaters auf dem Fernsehapparat.
Und all die Trommelschläge und das rote Gekröse
in Israel, in Vietnam, in Afghanistan,
auf den Falklands oder sonst wo in der Welt,
das anderen Söhnen nach wie vor
die Sicherungen rausfetzte, war für ihn
ein entspannter Abend im Fernsehsessel,
ein langsamer, bequemer Tod:
»Schatz, bring mir noch’n Bier! –
bring mir noch’n Bier! – noch’n Bier! –
noch’n Bier! – noch’n Bier! – Bier! – Bier! – Bier!«
Er hatte noch schnell einen Sohn gezeugt,
ehe für nichts den Arsch zukniff und den Brauereien
ein treuer Konsument abhanden kam.

FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP FLAP –
BÄNG BÄNG – FLAP FLAP … und nun?
Das schwere Wummern der Bell
ist beinahe ausgestorben,
dieses Fossil der Dschungelkriegsromantik
mit Pot und Rolling Stones,
selbst Hollywood scheint damit fertig zu sein.
Die Zeiten sind ohnehin längst vorbei,
in denen zehntausend Särge
an einem einzigen Tag gefüllt wurden –
ist halt nicht mehr besonders populär,
lamettabehangen im schwarzen Rahmen
auf der Nachtkonsole zu enden,
weshalb die modernen Militärs
was gänzlich Neues aus dem Hut
gezaubert haben:

Ihre Feinde heute sind eine handvoll grimmige,
versteckte, zu allem entschlossene bärtige Irre,
die mit ferngelenkten Drohnen aufgespürt
und mit ferngelenkten Geschossen
vernichtet werden … und das Schwarze Gold
sprudelt nach wie vor aus der Erde,
direkt in die Plastikgehäuse von Playstation und Co.
unter die Weihnachtsbäume derer,
die Gedichte für eine Anekdote
aus Omas Leben halten und deren Motorik
den fetten, geilen Generälen
eine rosige Zukunft garantiert –
das Töten nichts als ein Videospiel
im klimatisierten Kommandostand,
Rohopium für die Gamejunkies,
von klein auf und bestens ausgebildet
durch die Unterhaltungsindustrie.

Es ist mittlerweile 2:07 Uhr
und der abgeschossene Heli nichts
als ein schwaches Glimmen am Stadtrand.
Die Lage hat sich inzwischen ziemlich beruhigt,
nur ganz vereinzelt fallen noch Schüsse.
Ich wische das Pulver von den Händen,
stecke mir eine Zigarette an und lasse
meine entzündeten Augen über den Halbkreis
einer Erkenntnis schweifen –
die Stille schneidet eine messerscharfe Linie
zwischen Pflicht und Müßiggang, und doch,
da ist etwas, was sie aufweicht, etwas,
was heimlich mit durch die Türe schlüpft
und sich ins Bett legt mit einem großen,
hinterhältigen Plan.

Und nein, ich habe noch keinen Sohn gezeugt.
Aber vielleicht sollte ich das.
Und ich sollte ihm beibringen Fragen zu stellen
wo andere verstummen;
ihm erklären, dass Highscore
kein Indikator für Erfolg und Anerkennung ist;
ihn fühlen lassen dass er ein Mensch ist
und kein Automat und dass die Liebe
über allem steht.

Ja, das sollte ich.
Denn so wie es jetzt ist,
kann es nicht bleiben.
Ich mag nicht mehr zurückweichen.
Das muss aufhören.

***

Ich wünsche Euch allen ein frohes neues Jahr und das Euch all die kleinen und großen Dinge gelingen mögen, die Ihr Euch vorgenommen habt!

das nun ist also mein erster Blog plus dem unvermeidlichen ersten Eintrag. Aber wie anfangen?
»Als erstes solltest Du Dich vielleicht ‘n bisschen vorstellen«, rät mir Rodrigo, Herr und Meister des Acheron-Verlages und Glücksfall für das Überleben einer Reihe von fähigen Dichtern.

Gut, danke, machen wir es so. Ich liege im Bett, beame meine Gedanken vor den Badezimmerspiegel und versuche mir, mich vorzustellen. Was sehe ich? Zunächst einmal hundertsiebzig zur radikalen Dürre neigende Zentimeter. Darin: zwei runde blaue Augen hinter einer eckigen schwarzen Brille. Drumherum ein roter Bart und dunkelblonde Haare (was oben verschwindet, kämpft sich derweil in Ohren und Nase wieder raus); irgendwo am Kopf kleben noch Piercing und Ohrring – jämmerliche Reste jugendlicher Rebellion und verbliebener Eitelkeiten von fünfunddreißig Jahren.
Das alles ist ja zuzumuten. Richtig schlimm wird’s, wenn der Vorhang erstmal aufgegangen ist und Du hineinfällst in den Küchenstaub meiner Schädelhöhlen, der aufbrandet zum Bühnenbild von »Penny Norma and Al di Leedell – nuggets from the end of a bottle«.
Doch eben danach suche ich ja, nach diesen strahlenden Krümeln am Ende einer Flasche oder im Müll einer Vernunft, was uns oft genug ratlos zurücklässt. Und dass mich Rodrigo dabei jetzt so tatkräftig unterstützt ist einmal mehr der Beweis dafür, dass wir niemals aufhören sollten zu suchen. Nach was auch immer.

Ich finde ohnehin, es ist einfach Zeit für’n Totalausfall morgens um neun, für ein Stocken im Gespräch ohne das wachsweiche Hinübergleiten in die Wetterkarte, für einen Nachmittag auf der Couch mit dem wirklichen Gefühl etwas verpasst zu haben, für medizinische Wunder und Achtganggetriebe, Kettenfett auf der Zunge und Kühlwasser im Hirn, für eine Liebe im Schatten monströser Pisswürfel, für Regen, für Sonne, irgendwas … vielleicht was mit einem Vogel in einer Haarsträhne, etwas mit schwarzem Granit, fünfzehn Zentimeter unter unseren Fußsohlen, irgendwas mit einer Handbewegung die alles ausdrückt, mit einem Gedicht das mich nicht zwingt, es zu schreiben, einem Triumphmarsch auf unsere Unvollkommenheit, auf die Fähigkeit sie zu ignorieren, …
Ich sollte mich beeilen. Denn irgendwo da draußen, schon ganz in der Nähe, verteilen sie Genickschüsse mit aufgesetzten Schalldämpfern, leicht und unauffällig, wird gemordet von Tätern ohne Hass, schwebt eine schwarze Klinge über dem Berg unserer Gleichgültigkeit, wie abgeschnittene Fischköpfe an einem verregneten Nachmittag, die Armeen, die Dunkelheit, der Gleichklang der Schritte, läuft nur einen Block entfernt ein Drehzahlmesser im unteren Bereich …
Was mir jedoch einen gewissen Vorteil verschafft. Mit aufgestellten Nackenhaaren hetze ich schließlich durchs Treppenhaus, springe in den Wagen, verriegle die Tür, lass mich entschuldigen bei Coca Cola, Jesus Christus, meinem alten Schaukelpferd und den Felsen von Gibraltar, werfe endlich den ersten Gang rein, drücke aufs Gas, lass die Kupplung fliegen und bin schnurstracks unterwegs zu Gedicht Nummer …

Eins

für das süße Luder,
das mir den Tag rettete

Papier ist geduldig, das weiß jedes Kind,
und weil es das ist, überkommt mich
die nackte Panik.

Auf dem Tisch liegen ausgebreitet:
Mahnungen, Kontoauszüge, die Jahresabrechnung
der Stadtwerke, ein negativer Versicherungsbescheid,
der Bericht vom Arzt, ihr letzter Brief.

Zwei Eier brutzeln in der Pfanne, und das Fett
knistert wie Termiten in meinem Hirn,
ich trinke mehr als ich sollte
und erwäge die Möglichkeiten
eines schnellen Endes.

Aber weil mir selbst das
viel zu anstrengend erscheint,
fege ich den ganzen Wahnsinn
mit einer einzigen Handbewegung
vom Tisch, greife
nach Hamsuns Hunger,
den ich mir heut Nachmittag
besorgt habe, und erinnere mich
an den Fetzen einer Unterhaltung,
als diese zwei Mädels
um die Ecke der Buchhandlung
bogen:

»Manchmal«, sagte die eine,
»hab ich auch einfach keine Lust
zu frier’n –
dann lass ich es eben sein.«

***

Wirklich ein reizendes Ding, die Kleine. Und so hoffe ich, dass auch ich hier in Zukunft einen kleinen Beitrag zur allgemeinen Klimaerwärmung leisten kann, für Euch, für uns und all jene, die sich noch nie gefragt haben:

Was nutzt es?

Was nutzt es mir mein Leid zu klagen,
mich mit Sorgen dumm zu fasten?
Stur und trotzig zu verzagen
und wie’n blindes Huhn umherzutasten?

Was nutzt es mir die Schuld zu suchen
bei jedem andren, nur nicht mir?
Nur ich allein bestell den Kuchen
den ich mir von der Backe schmier!

Was nutzt es mir jetzt zu orakeln
was nicht in Stein gemeißelt ist,
einen fremden Morgen abzutakeln,
so wie mein Herz ’ne Distel küsst?

Was nutzt es mir vom Glück zu träumen,
wenn ich nicht leb im Jetzt und Hier?
Ein Leben lang mich zu versäumen?
Gar nichts nutzt es mir!

***

Richtig, und weil da grad was ziemlich heißes auf mich wartet, das ich auf keinen Fall versäumen will (Frau, Essen, Badewanne – sucht Euch was aus), und das neue Jahr auch schon auf der Matte steht, wünsche ich Euch die denkbar erfülltesten und glücklichsten 365 Tage im Hier und Jetzt und setze den letzten Punkt für 2011, und zwar genau   .